Novos Tempos

A moça entra na loja com a pele totalmente bege. Bege como não se via há muito tempo. A vendedora, numa tranquilidade disfarçada, leva a moça até a salinha de emergência para UVCs - Ultimas Vítimas de Suas Consciências - para conversarem melhor, como explica para a visitante, por ora, indesejada. Os outros clientes da loja, com seus corpos púrpuras, saudáveis e felizes, constrangem-se com a situação embaraçosa e fingem nada ver. A gerente da loja agradece e respira aliviada.

Já na sala apropriada, a vendedora conversa com a UVC:

- Meu Deus o que houve com você? Tá tãããããão inicio de século. Uma cara de doente... Melhor, uma cara de desleixada mesmo. Desculpa a sinceridade.

A moça acena com a cabeça e a vendedora continua:

- Não entendo, por que parar de usar nossos produtos? Você saiu tão bem daqui da última vez, tão púrpura, tão feliz. Pela coloração da sua pele nota-se logo que não usa nada ha pelo menos 2 semanas, estou certa?

- 3 semanas – responde baixinho – mas eu precisava...

- Claro, claro! Entendo, precisava ver para onde o mundo esta indo, com tanta corrupção, impunidade, poluição, desigualdade social, pobreza, bla, bla, bla... Certo? Mas você não precisa mais disso! Com seu nível intelectual, classe social, não tem realmente necessidade de lidar com temas tão fora de moda. Três vivas à modernidade! Repita comigo: Viva, viva, viva...

- Viva, viva, viva... – responde um tanto constrangida. - Olha, chega uma hora que não da mais... Eu queria resistir...

- Ótimo! Vou começar com os produtos de nossa linha permanente: pelo que estou percebendo você esta precisando de alienação, resignação, consciência tranquila, enfim... O nosso kit básico de sobrevivência no mundo moderno. Vou trazer aqui umas amostras, você prova e vemos como fica, ok?

- Ok. Felicidade vocês ainda não vendem não, né?

- Querida, esses sentimentos mais complexos ainda não foram sintetizados em lugar nenhum do mundo. Mas, pode ter certeza, quando forem lançados aqui será o primeiro lugar a vendê-los!

A moça toma todas as amostras, pílulas e pílulas roxas. A vendedora afirma e reafirma como ela esta LINDAAAAAAAAAAAAA realmente vibrante e já ganhando um arroxeado saudável e brilhante. Um certo ar de requinte, aristocrático mesmo. A moça agradece e sente um alívio tão profundo e reconfortante que quase se sente feliz. Agradece a vendedora com um sorriso e se prepara para ir ao caixa pagar, vai saindo, quando a vendedora a chama:

- Márcia!! Falta você conhecer nossa coleção outono-inverno que A-CA-BOU de chegar... Vem, senta um pouco mais, vou trazer um cafezinho, um bolo para te apresentar com calma...

- Estou com um pouco de pressa, do que se trata?

- Então querida, é tecnologia de ponta que estamos trazendo para nossos clientes. Por enquanto, uma exclusividade de nossa loja. Uma nova tendência para executivos como você. Estamos sintetizando: falta de ética e de caráter! Produtos fundamentais para quem quer se manter competitiva e sintonizada com o mercado de trabalho.

- Ah não, brigada, fica pra próxima...

- Mas ta todo mundo levando, corre o risco de você voltar e já ter acabado, hein?

- Olha, eu realmente não duvido...

A volta

“Depois de te perder,
Te encontro, com certeza,
Talvez num tempo da delicadeza,
Onde não diremos nada;
Nada aconteceu.
Apenas seguirei
Como encantado ao lado teu”
TODO O SENTIMENTO – Chico Buarque


“É na soma do seu olhar
Que eu vou me conhecer inteiro
Se eu nasci para enfrentar o mar
Ou faroleiro”
TANTO AMAR – Chico Buarque

Eram três. Os dois mais a roda. A roda gigante girava imponente em seu eixo. Sabia seu rumo, seu destino. Os outros dois, não. João e Sônia entraram na cabine. A partir daquele momento, não tinham mais passado comum. O presente e o futuro seriam desenhados juntos e durariam o tempo da volta da roda.

João saboreou o silêncio tão bem vindo depois de tanto tempo. Sônia pulou na paisagem. João tragou o silêncio, e o misturou no fundo de si, deixou-o ali, ludibriado, como se ele silêncio nunca tivesse deixado de fazer parte dele João. Sônia voava naquele céu azul, era pássaro, era nuvem, era sol. Sônia era paisagem.

Sônia-paisagem de longe observava João, um feixe de luz que aumentava cada vez mais de tamanho e intensidade, até cobrir todo o espaço ao seu redor. Exatamente como João sempre fazia. João-silêncio olhava para dentro da Sônia habitante de sua memória, sua Sônia, de quem amava as sardas e vendavais. Sônia se aproximou da roda num voo rasante e pegou pedaço desse tecido para plantar João em si. João puxou Sônia-vento para dançar.

Enquanto a roda subia mais e mais, Sônia-paisagem voava fértil e João-silêncio via o amor que teciam povoar o espaço já todo tomado pelo silêncio. Dentro dela, crescia um farol. Dentro dele, amor e silêncio dançavam.

A roda já ia quase atingindo o topo quando Sônia-paisagem virou Sônia, e João-silêncio era João. Olharam-se e souberam-se encantados, hipnotizados pela beleza do redondo, dentro do redondo, do redondo, do redondo. E agora estavam no topo da roda, no topo céu, do mundo, do universo, circulares. Tão pequenos e tão únicos naquele segundo perfeito. Aquele era o momento de tudo convergir para que tudo desse certo. E movidos por uma certeza-fábula, fizeram o que acreditavam que deveriam e aguardaram.

O sol e a roda agora lentamente começavam a cair. Uma névoa aos poucos descia do céu e inexorável perfurava Sônia e João em seus caminhos. Arriscaram um beijo antes que fosse tarde demais, e embora até tenham tentado permanecer Sônia e João pelo tempo em que o beijo durou, não conseguiram. E de volta a paisagem, agora já escura e fragmentada, a moça não era mais capaz de ver João. João e seu silêncio haviam perdido Sônia no labirinto de si.

A gravidade puxava a roda que por sua vez puxava as lágrimas sincronizadas que não paravam de correr nos olhos que se viam sem se ver. As palavras não eram permitidas depois de tanto estrago, e nem seriam perfeitas o suficiente para comunicar e participar daquela conversa de ombros. Ombros que naturalmente convidaram braços e peitos para um abraço. Ao casal, só restava ir embora da roda que já tinha parado há algum tempo de girar aguardando que os dois saíssem e dessem lugar a novos outros casais a se aventurarem em seu giro. E então, saíram João e Sônia de mãos dadas, sem nada mais a fazer a não ser partirem, cada par de mãos para seu lado.

João e Sônia.
João, Sônia.
João. Sônia.
Vento e Farol.
Vento-Farol
VentoFarol

Regeriam silêncios e tempestades para sempre.

Perecível

Acordo assustado me sentindo estranho.  Percebo em desespero que meu corpo mudou de estado.  Sou líquido.  Ameaço escorrer, penetrar na cama e quase me desperdiço, mas por algum milagre consigo me conter entre as dobras do lençol e sua a trama, menos espessa que eu mesmo agora.  Preciso de ajuda. Minha esposa Marta dorme como sempre, sólida em seu sono pesado. Penso em acordá-la, em pedir-lhe que me coloque em um saco plástico, em um pote, balde, qualquer coisa, mas me faltam braços, ou qualquer membro para tocá-la. 

Minha gata Shakira então resolve pular na cama e dá um longo gole no meu corpo sem que eu consiga fazer qualquer coisa.  O que resta de mim lembra-se da voz, da voz que talvez exista ainda mesmo neste estado.  E grito.  Acordo com Marta me consolando “Foi só um pesadelo, calma, calma” mas sua voz vem de lugar nenhum.   Marta não esta ali.  Agora pelo menos estou em estado sólido e corro pela casa procurando pela voz que eu acabei de ouvir.  A voz ainda ecoa na casa, mas eu não a encontro. Marta sumiu e Shakira também. 

Percebo que não tenho braços, lembro-me do gole da gata e desço as escadas correndo esbaforido.  Quase esbarro no porteiro e pergunto somente por Marta.  

“Seu Mário, o senhor é solteiro...” - responde espantado.

“Não entendo...  E onde estão meus braços, o senhor os viu?”.

O homem responde que acha que sim:  “Veja se não são braços nesse pacote que foi entregue ontem de manhã. Provavelmente alguma compra que o senhor fez pela internet”.

Peço ajuda para o porteiro, que encaixa rapidamente os novos braços.  E me diz: “Vou precisar amputar suas pernas, tudo bem? Estou precisando delas”.

“Não, não. O senhor não pode fazer isso.... Eu preciso muito mais delas que você.  Cadê as suas por sinal?”

“Dá as pernas para o homem” responde Marta com um serrote já iniciando o procedimento de retirada da primeira. 

“Não! Não! Para, para, devolve minha perna... Me deixa em paz!”.  Começo a espancá-la até minha raiva passar.

Logo lembro que Marta não existe e o porteiro me diz:

“ Ei! Fui eu que disse isso! Eu mudei de voz, de cara, de corpo, só pela delicia de te ver louco.  Você ta acordado?”

Marta me sacode: “Querido você estava falando sozinho. O que aconteceu?”. 

“Foi só um sonho, respondo”. 

“Amor, cadê suas pernas?” - Marta grita.

“Eu não sei! Cadê minhas pernas?” E começo a chorar compulsivamente em completo desespero. “Eu achei que era um sonho...”

“Calma, não é para tanto também.  Vou pegar aquelas antigas da Tia Rose mesmo.   Ela não ta usando, mas depois vamos naquela loja de promoções comprar uma nova, ta bom? Amanha de manha, que tal? Acho que talvez seja bem o tempo de mudar mesmo para uma versão mais atualizada.”

Concordo com tudo aquilo com a cabeça somente, enquanto ela encaixa em mim as pernas da Tia Rose que são bem mais roliças que as minhas. Fica um pouco estranho, mas eu acabo achando melhor do que não ter qualquer perna. 

Sem conseguir dormir o resto da noite, resolvo vagar pela cidade.  Na frente do meu prédio sou atacado por lobos.  Eles deixam meu corpo intacto mas dilaceram e estraçalham minha cabeça.  Com ajuda dos vizinhos consigo matar todos.  Encaixo em mim a cabeça de um dos lobos.

Ao andar pelas ruas na madrugada, vejo as mesmas figuras de sempre.  Mendigos, prostitutas, a juventude voltando da noitada e observo em seus olhos que eu não sou mais eu. Ou ainda sou? Na verdade, ninguém parece se importar muito com isso.  As pessoas continuam em seu ritmo, cuidado de sua vida. Estranhamente, uma versão camuflada de mim que é incapaz de chocar aos outros com minha aparência bizarra me soa inútil.  Me sinto frágil, desamparado, perecível. 

Sinto um vazio e uma fome incontrolável toma conta de mim.  Ando até uma padaria sendo construída naquela noite e ainda inacabada.  O padeiro, um homem estranho, de cabelos levemente alaranjados e roupa branca me diz:

“O sonho acabou.”

“O doce? Ou o sonho, de sonhar?

“O outro.  O doce ainda tem.  Vai querer quantos?”

“Dois”. – Respondo. “E o outro sonho, ta em falta? A humanidade vai parar de sonhar? Como vamos ficar?”

 “Ninguém vai ficar sem sonhar.  Por HOJE, o SEU sonho acabou.”

Acordo.  São oito e meia da manhã! Não tive insônia afinal e estou super atrasado! Dou-me conta de que o despertador do celular não tocou de novo.  O espelho me mostra que sou o mesmo de sempre. “Talvez alguns anos mais velho. Várias rugas, pernas que doem...”. O espelho me mostra que não sou o mesmo.

Epifania

Do jardim fértil, novas vidas eram geradas, vidas que brotavam para trazer novas vidas a rodeá-lo. No mesmo gramado, bebês engatinhavam onde mais tarde caminhariam de braços enlaçados, e então, trariam seus bebês para engatinhar, os mesmos que acompanhariam seus pais algum dia nos passeios matinais, num ciclo sem fim.

Helena não era parte de nenhuma daquelas histórias. Há 20 anos observava o jardim. Acompanhava  as histórias em pedaços contadas ali para depois embrenhar-se em cada uma delas, imaginando suas continuações. Contava e recontava para si mesma a vida daquelas pessoas, como se estivesse vivendo a sua própria. 

 

Única filha entre 4 irmãos, Helena cuidara da mãe durante aqueles 20 anos todos os dias, todas as horas e todos os minutos tirando os em que descia para o jardim. A doença a cada dia roubava um pouquinho da memória da mãe, de modo que pouco a pouco filha virava mãe que virava um corpo oco.  As duas cada dia mais ocas: a mãe que perdia a memória e a filha não construía nenhuma, solidária.  Sua função única era acompanhar a mãe desaparecer, cada dia mais, até virar um fantasma a vagar pela casa assombrada.  Assombrada um pouco por medo da morte, mas principalmente por medo da vida.  

Naquele domingo inédito, Helena não seria plateia no palco-jardim. Só precisava de um banco e uma árvore para esconder seu rosto na sombra.  A mulher chorava compulsivamente.   Revivia na memória a mesma cena diversas e diversas vezes: o corpo de sua mãe sendo sugado para dentro da terra em um jardim ao revés.

Iam embora com ela os dias de chuva que ensolaravam-se em segundos quando de repente a mãe contava, depois de dias e dias em silêncio, do vestido que Helena usara no primeiro dia de aula. Iam embora com ela as noites que varou, os gritos que abafou para não acordar os vizinhos, cada vitória sobre a doença e cada derrota.   Iam embora com ela suas histórias, seus sonhos, suas broncas, suas lágrimas.

Começou a sentir a saudade entalada em sua garganta subindo, virando angústia, pânico, falta de ar, e uma ânsia incontrolável a fez vomitar.  Ninguém teria visto a cena se não fosse por um homem que a observava de longe há alguns minutos.  João se levantou, andou ate ela e lhe ofereceu um lenço e um sorriso.

A história de João estava ligada a cada flor, borboleta e árvore do jardim. Conhecera a esposa na infância.  Brincaram ali, ele, Vera e os amigos, de pique-esconde.  Vera era a sempre a primeira a ser encontrada, mas João não a deixava perder.  Ficava no pique em seu lugar, de olhos fechados contando, enquanto as crianças se escondiam novamente.

Os dois começaram a namorar muito jovens, e ficaram noivos por longos anos até terem condição de se responsabilizarem por suas próprias vidas.  O casamento foi festejado no jardim, logo depois da cerimônia na igreja próxima.   Não demorou até nascerem os meninos, que cresceram saudáveis e felizes, tão rápido como João ou Vera jamais teriam previsto.

Nos últimos anos viviam juntos apenas os três na mesma casa de tantos anos.  João, Vera e o raro tipo de amor que os unia, lapidado a cada dia pela erosão do tempo.  Quando a escultura finalmente ficou pronta, o tempo julgou ser hora de levar um deles, e escolheu Vera.  Dali em diante, João parou de viver por meses, até aquele domingo.

O domingo em que ele e Helena se viram pela primeira, e pela última vez.  Conversaram por muitas horas até a noite cair.  E inspirados pela luz das estrelas vinda de longe para desenhar, no momento exato, um céu planejado há milhares de anos, convidaram-se para dançar.  E embora nenhum dos dois tivesse dançado antes em um jardim observados pelo céu estrelado, souberam exatamente o que fazer naquela noite.  E em todas as outras subsequentes.

Entre o Rio e o Mar

Nunca tinha visto o mar e agora voava plainando em sua direção como uma gaivota solitária no seu céu azul.  Da janela do avião, podia sentir a brisa no rosto, o sol aquecendo seu corpo, o universo a acolhê-la, a dar-lhe boas-vindas como um feto no útero da mãe. Naquele exato segundo era feliz sabendo disso.

Ana aguardava a cidade inquieta e ansiosa.  Para o Rio de Janeiro - sua cidade dos sonhos - iam juntos ela, o marido de algumas horas, as malas da vida inteira até então e os sonhos de toda a vida por vir.

A garota havia morado no município de Capixaba no Acre desde sempre. A família que era do Espirito Santo mudara para lá no final da década de 70 e tinha uma pequena fazenda.  Com muito esforço, conseguira terminar o segundo grau e aos 19 anos seus sonhos para o futuro deveriam se concentrar em trabalhar na fazenda da família, conhecer um rapaz correto, casar-se e ter filhos. 

Acontece que a moça não era quem deveria ser e constantemente se sentia inadequada.  Nessa terra onde as linhas de expressão tão cedo marcavam peles muito morenas queimadas pelo sol, os rostos formavam labirintos a levar todos eles para um mesmo lugar.  Um lugar onde Ana não estava e nem nunca estaria. 

No verão onde completou 20 anos, e como em todos os verões, Ana viajou para Rio Branco onde ficaria por um mês na casa da tia.  E foi em uma das festas de forró para onde ia com frequência na companhia da prima, que conheceu Mauro.  Um carioca de 30 anos que estava morando há alguns meses na cidade.  Mauro, que era advogado, tinha passado para um concurso publico recentemente e havia sido transferido para o Acre. 

O homem apesar de não ser bonito, era gentil e simpático e poderia ter se divertido com sua vida de solteiro por muito mais tempo naquela cidade onde não desejava permanecer.  Mas quis o destino ou a sorte que ele se apaixonasse por Ana.  E Ana por ele.  Não tardou para que os dois começassem a namorar e entre idas e vindas para as duas cidades, construíram quatro anos de uma historia feliz.  Quando soube que finalmente havia conseguido a transferência para o Rio de Janeiro, Mauro fez o pedido.

Foi naquele cair de tarde com o sol alaranjado rasgando o céu que a moça viu o mar pela primeira vez. As pernas bambearam um pouco e seus joelhos teimaram em tombar.  Saudavam a imensidão do mar. E embora estivesse acostumada a imensidão de rio, as duas paisagens eram tão diferentes quanto a personalidade dela quando comparada a de sua familia. Foi naquele cair de tarde que Ana teve a certeza: olhar para o mar era olhar para dentro de si mesma. Pela primeira vez soube quem era.

A vida no Rio era a das possibilidades, do céu perfeito, dos homens e das moças esculturais, do gingado de uma cidade dançante, das delícias da Lapa noturna, dos prédios altos no centro.  Sentia-se uma estrela da novela esperando a qualquer momento que coisas maravilhosas acontecessem. 

Mauro com os meses foi se mostrando um marido exemplar.  Carinhoso, atencioso e apaixonado, exatamente como deveria ser.  Seus olhos eram sempre para Ana a quem admirava a cada dia mais, um amor que crescia à medida que via a menina meio “bicho do mato” virar uma mulher decidida, forte e linda diante de seus olhos.  

Ana dividia seu tempo entre os estudos na faculdade de direito que Mauro concordara em pagar e passeios deslumbrados pelo Rio.  A cidade exercia sobre ela uma paixão viva exatamente igual ao primeiro dia em que a tinha visto.  E enquanto o amor de Ana pela cidade, seus vícios e prazeres crescia, o amor que sentia por Mauro murchava, como se tudo não tivesse passado de uma grande ilusão.  Uma miopia de sentidos.

Era como se os moveis e utensílios de uma casa fossem sendo retirados pouco a pouco: primeiro os utensílios menores, insignificantes, depois os móveis menores, os maiores e um dia, quando finalmente estivesse realmente enxergando, a casa oca  revelaria a ela verdade.  Uma verdade dolorosa, traiçoeira, na qual não quis acreditar a princípio.  Sentia-se ingrata, confusa, sem rumo.  E por mais que tentasse estancar a fuga daquilo que fosse que ainda a mantinha feliz ao lado do marido, nada funcionava.  Ao fim daquele primeiro ano de casamento, viver com Mauro tinha se tornado insustentável.

No dia em que seu corpo parou de lhe obedecer, suas pernas a levaram para o mar.  E o mar que lhe revelou quem era, lhe mostrou dessa vez o caminho a seguir.  Ao cair na água foi atropelada por um surfista.

Ana não pôde resistir e se entregou a conversa dele, aos beijos, ao corpo dele enroscando no seu, abraçando o homem como quem abraçava a paisagem, voando naquele céu de Copacabana, virando ar, sol alaranjado.  Ela se fundia nele como quem ajoelhava na areia e chorava vendo o mar pela primeira vez. Ele era a vida derretendo na pele que ardia.

Quando a tarde caiu, tão linda quanto na primeira vez, Ana recuperou o controle de seu corpo.   Se viu exausta, plena, múltipla e real. Fechava ela um ciclo. Como um rio que desemboca no mar.

Universos

Deitada no chão do quarto, Lúcia contava as estrelas do teto. Constelações, planetas, galáxias e sois a gravitar em torno dela. Seu universo. A madeira do chão encostava-se à pele ganhando o formato do corpo de Lúcia como um colchão velho, o corpo impregnado do perfume da madeira, pele e madeira formando uma coisa só. Lúcia plantada.

O chão onde deitava contava uns 80 anos de vida. Lúcia contava 25. O chão acompanhara da origem a história dela. Do berço às caixas e malas espalhadas pelo quarto. E embora Lúcia se achasse tão inédita no mundo, ele sabia que essa história sobre pais, filhos e chãos de quarto já havia sido contada tantas vezes. Já havia ele mesmo, visto outras Lúcias irem embora e a outras veria ainda. Uma vez que se encontrava em bom estado.

A moça há tempos se via aumentar de tamanho. Seu corpo, uma massa em expansão, já tinha quase o formato do quarto. Ia da porta à janela, da cama à televisão. Em algum momento suas raízes, nascendo tão fortes como nasciam, arrebentariam as paredes do quarto e a casa explodiria. Por isso então, resolveu buscar um apartamento para alugar antes que fosse tarde demais. 

Naquela época de espera, a vida tinha se tornado muito mais lenta e complicada. O tempo não lhe pertencia mais, nem a casa dos pais. Suas vontades eram múltiplas e contraditórias. Tudo estava fragmentado. Os pais de vez em quando se lembravam de alguma história da infância da filha única, histórias que só virariam memória graças à eles, pequena demais que era para se lembrar de qualquer coisa. Tinha também as memórias dela que apareciam sozinhas em cada canto da casa. Crescera em um lar feliz. Partir era perdê-lo. Ficar não era uma opção. Aquela época era a época do medo. 

As malas e caixas iam aos poucos acomodando a vida. Alguns bichos de pelúcia a acompanhariam na jornada, outros ficariam no quarto. As roupas iriam todas, os livros não agora. Aos poucos seriam levados, a cada visita aos pais. Ainda tinha as fotos, os bibelôs, os sapatos, os sonhos, as memórias. 

Aos poucos foi percebendo que não conseguia mais se mexer, que o chão de alguma forma tinha virado ela mesma. Não sabia se estava presa ou se prendia. As coisas ao seu redor aumentando de quantidade até sentir que ao seu lado estava uma montanha de objetos que jamais caberiam em numa caixa ou mala. E por isso não teve outra opção que não adiar a mudança. Sentiu-se aliviada. 

De repente, começou a ouvir muito distante, bem baixinho, o barulho do mar. A moça achou bem estranho já que morava perto da praia, mas não perto o suficiente para ouvir o oceano. O chiado foi aumentado de volume, aumentando de volume até ficar ao pé do ouvido, primeiro como se estivesse na praia, e depois como estar à deriva em alto mar. 

O barulho logo virou água, oceano a arrebentar a janela, estilhaçar o vidro no chão e aos poucos encher o quarto, sair pela porta, molhando a sala, o banheiro, o quarto dos pais. Enchendo, enchendo, até os peixes do aquário nadarem livres pela casa. O mar logo a desgrudou do chão desfez suas raízes e a carregou por ai. 

Lúcia por um momento até tentou debater-se contra as ondas, nadar, controlar o incontrolável, mas a fúria da água era tão grande, que tudo o que ela podia fazer era boiar e se deixar levar descendo as escadas do prédio, flutuando pela rua, pelas estrelas da noite de um universo que não mais gravitava em torno dela, mas que a tornava um ponto minúsculo num teto inacabável. 

Logo notou que agora, as estrelas de seu quarto tatuavam também o céu. Nesse momento, Lúcia era maior do que o seu quarto. O quarto cabia dentro dela. A Lúcia era um ponto e o universo. Vagou pela noite levada pelas aguas, guiada pelas estrelas como um barco em alto mar até ser deixada da mesma forma que tantas outras Lúcias tinham sido, dentro da nova casa com suas malas, caixas e memórias.

O amor, a tempestade e o vento

Cantando a cantiga mais antiga já ouvida, o vento chamava todos naquele inicio de noite. Queria aqueles do lado de dentro dançando do lado de fora, na chuva, livres da mesmice daquela prisão branca.

Um homem de 30 anos já menino há alguns meses reconheceu a música assim que a ouviu. Viu a si mesmo embalado no colo da avó comendo pipoca doce com leite condensado. Perdido, ora se inclinava da cadeira no ímpeto de voar da janela e se misturar ao vento. Ora tinha a certeza de que o prédio iria desabar a qualquer momento e pensava que talvez melhor fosse chamar a enfermeira o quanto antes.

Verdade que já tantas vezes imaginara o fim. O que aconteceria se uma onda gigante engolisse o hospital? Será que terminaria a vida estirado no chão sem poder correr? Alguns dias imaginava que se fosse capaz de se antecipar chamando logo a enfermeira seria salvo, e talvez, cadeira de rodas e a doença pudessem desaparecer do mesmo modo que tinha aparecido e ele se fazer homem novamente. Responsável por si, por sua vida.

No meio dessa tempestade já cansada de tanto ventar e chover, ela entrou no quarto trazida pela enfermeira. Linda e ainda jovem ela o via pela primeira vez depois de 12 anos. Sem rodeios, sem medo, o encarou por algum tempo.

A visita sustentou o olhar o quanto pôde ate desabar num choro profundo, doído, um choro de toda a chuva do lado de fora e mais uns tantos litros. Não escondeu o rosto, não pediu perdão ou disse “Vai ficar tudo bem”. Apenas puxou a cadeira sentando-se ao seu lado. Cadeira colada com cadeira colada como nos tempos da escola.

Por um momento, por uma questão de ritmo, ele tentou respirar junto com a respiração dela, buscando conduzi-la ao ritmo da cantiga, daquela cantiga do vento. Ela em silêncio por não conseguir dizer nada, ele em silêncio em respeito ao ritmo, os dois numa conversa de alma e de memórias.

Um dueto. Ele a lembrar dos cabelos rebeldes, das bolinhas de papel, dos papeis de carta. Ela a lembrar das mãos dadas, do segredo, do beijo escondido atrás da pilastra numa nostalgia asfixiante a embriagá-los. Ela com a vida pela frente, ele, da mesma idade, tão doente.

De repente, ela mudou o ritmo, e a respiração tornou-se ofegante, intensa, as lágrimas já tendo todas corrido o que tinham que correr. Inclinou-se em sua cadeira e lhe deu um beijo. O “beijo de adulto” que nunca haviam dado, o beijo que tinha se perdido na adolescência tendo os dois seguido rumos tão diferentes mesmo estando na mesma escola, na mesma turma.

Ele não a interrompeu. Saliva, língua, lábios... Esses lábios grossos dela. O beijo um tanto emocionado. A cabeça dele girando. E disse a moça olhando para além dele “Eu te amo”. Mesmo não amando, e sabendo que ele sabia disso. Mesmo sabendo que ele não a amava também e que claro não havia nada, história ou tempo para construí-la. Mas disse. Disse porque precisava dizer, porque a menina nela - aquela que de idade igualava com ele agora naquela cadeira de rodas dependendo de todas as coisas -exigia.

Disse porque as palavras estavam nela, voando dentro dela, prontas para serem ditas. Palavras que ela menina nunca conseguira dizer. Como se ela pudesse fazer o tempo torcer, um tempo circular, onde aquele amor de criança de 9 anos pudesse ser expresso da mesma forma e com a mesma intensidade que naquela época.

Aquilo tudo tão inesperado - mesmo para o vento e para a chuva acostumados com essas coisas – interrompeu a tempestade. Vento e chuva pararam e foram espiar do lado de fora o lado de dentro. Ele, tão exausto, tão consumido por si mesmo, por toda a energia que aquele corpo sem esperança demandava dele. Ela na expectativa do que ele poderia achar. Havia sido tão louca afinal.

E foi então que veio o choro dele. Aquele choro que tentara por tantas vezes ludibriar, guardado desde a época em que a doença fora diagnosticada. Um choro que veio de um lugar tão escuro e tão abandonado que não pôde identificar. Veio numa força e intensidade tal, que o desarmou. Raiva, desespero, vazio, a certeza do fim. E depois, a onda gigante. Logo depois. A onda que destruiria e libertaria ao mesmo tempo. A onda que era ela. A primeira e a última.

“Eu também”, respondeu e ficou a contemplá-la. Os dois com aquele amor resgatado, inventado sem saber o que fazer um do outro. Ela novamente tomou a iniciativa e o abraçou. Ele novamente, deixou-se abraçar. E ficaram ali, se amando por aqueles poucos segundos que tiveram ate o momento se desfazer ou então chegar a família dele para a visita.

O homem morreu uns dias depois do encontro, feliz, outro, em paz, cantarolando em voz alta a canção que ecoava ao vivo na sua memória - ela, ele e o vento - cantou até a voz acabar e permanecer em completo silêncio.

Dia Seguinte

O mundo foi tecido hoje de madrugada

Antes de a gente acordar

Dormíamos de conchinha nós dois

Como todas as vezes

Únicos entre nós

Em nosso universo

Sem outra possiblidade a não ser sermos felizes para todo o sempre

Eu fui a primeira e única a abrir a cortina do mundo

E acendi a luz

Olhei

Flor, besouro, estupro, poesia, amor incondicional, morte

É cenário?

Novela?

Ou ficção científica?

No princípio criou Deus meme, redesocial, tablet e coração-de-pelúcia

Então disse: Faça-se ouvido, boca, olhos, nariz e mãos

E esperou milhares de anos

Vendo Deus hoje de manhazinha, que essas coisas eram boas

Criou o mundo de uma vez por todas

Então, foi hoje, exatamente às 09:05, quando sai de casa

Que me embrenhei nele pela primeira vez

Ele recém criado cheirando a plástico

Eu recém acordada, ancorada, me tornando real

Irreversivelmente, por entre meias, roupa, chapéu

Hoje, exatamente às 09:37 da manha

Sou cor e bordas inteiriças

Sou sólida, 3D

Sou – por entre cimento e entranhas – capaz de  amar transitivamente

Eu te amo

Mas prefiro a ele

Eu e meu novo amor

Ele incoerente, inconsequente, infeliz, lindo

Irresistivelmente real

Imagino que saiba como é

Toda essa coisa de existência, criação...

Mulher conhece mundo

Mundo conhece mulher

Enfim, essa uma coisa que leva a outra e então... aconteceu

Sorry baby, foi sem querer, mas é que

O mundo se tornou a minha cabeça

Tronco, braço, dedo, unha

Foi upload à primeira vista, instantâneo

Somos um o outro agora

E não há nada que você possa fazer

Apenas aceitar a nova eterna-enquanto-dure realidade:

Estar vivo é melhor que (te) amar

Mas você é a segunda melhor coisa que existe

Amuleto

Era um minuto de apertar a campainha de uma hora de apanhar os filhos na casa da ex-mulher de uma manhã de sol de um dia de descanso de uma semana da morte escolhida da mulher que ele amava de um mês de fim de ano. Uma mão abriu a porta de um braço que tremeu de leve de um peito e de uns ombros contraídos de uma coluna que insistia em ficar incorreta de um corpo que já tinha sido dele.  Os olhos castanhos escuro perguntaram se ele queria mesmo levá-los já que os meninos queriam ficar e estavam inquietos e ela, dona dos meninos e dos olhos, estava cansada de tanto ele estar sempre atrasado e os filhos afinal a preferiam e a amavam muito mais e era obvio que eles eram dela, sempre tinham sido porque ele nunca, nunca quis ter filhos e não a tinha abraçado e chorado com ela naquele dia que era pra ter sido lindo que todas amigas e todos os programas de televisão e filmes de cinema insistem que deve ser lindo, o dia quando ela contou pra ele/ o dia que eles nasceram/ o dia que eles andaram/ o dia que eles foram para escola pela primeira vez e começaram a partir dali a não serem mais dela, e nem ele foi mais dela a partir dali porque foi nesse dia que ele foi embora de casa.

- Oi. Tudo bem? Quer entrar pra tomar um suco, uma água? As crianças já tão prontas esperando no sofá.

Então vieram as crianças que já tinham sido esperma que já tinham sido aquela barriga gigante que estica muito mais do que quando é um filho só e poderiam ter sido um filho só mas tinham sido dois e dois tinham dado muito trabalho e a barriga nunca tinha voltado a ser a mesma e tinha faltado dinheiro também e ela e sua barriga podiam ter tido um trabalho melhor se tivessem feito faculdade ou pelo menos feito mais exercício para ficar gostosa e agora ele tinha que dar essa pensão cara e os tênis, os i-pods e as mochilas dos filhos pararam em frente a ele que começou a chorar.  Os tênis, i-pods e mochilas irritados, constrangidos, aliviados, confusos, nem ai pra nada, magoados, abandonados, voltaram para os quartos dos meninos.  Estavam felizes também afinal porque tinham ganhado aquelas crianças de natal e aniversario e de nota boa na escola e de dia das crianças e de dia que ele tinha se esquecido de apanhá-las no colégio e acharam melhor não dizer nada e se comportar.

- O que houve?

- Não posso levá-las Raquel, vim aqui te dizer isso.

- Aconteceu alguma coisa?

- Ela se matou.

E os olhos mandaram para ele falar baixo que os filhos não precisavam saber que aquela vagabunda, maluca com quem ele vivia ainda por cima era suicida e ele nunca choraria assim se fosse por ela, não tinha chorado nem quando os filhos nasceram ou quando ela deu a notícia linda e quer saber? Bem feito porque ele nunca deu atenção pra ela, nem pros filhos e não merece ser feliz com ninguém com ninguém e ficou muito feliz. Não! Não tão feliz porque ela ainda o amava tanto ai pediu a Deus, sei lá o que quer que existisse, anjo, Buda que protegesse esse infeliz que ela ainda ama com cada poro pêlo barba nariz saliva, mas que ele mereceu, mereceu.

- Nossa... Você deve estar arrasado, se eu puder ajudar em algo...

E então, ele sentiu-se aliviado por estar vestindo uma calça, uma blusa de manga comprida, e seus óculos porque pelo menos uma parte dele não tinha ficado exposta ali, durante aqueles minutos que permaneceu parado diante deles naquela casa chorando que nem criança que ele queria tanto voltar a ser naquele momento só para poder recomeçar aquela vida merda.  Voltou para o taxi, para as malas e para a passagem de avião pros Estados Unidos que ele tava apertando no bolso desde que apertou aquela campainha tendo que contar pra eles que nunca mais os veria agora que os tinha realmente visto pela primeira vez.

Uma história do lado avesso

Seria um menino a ser aceito e um pai que o queria feliz se essa história, como todas as histórias reais, não estivesse do lado avesso.  Na verdade era um menino a ser e um pai que não sabia. Era uma vez um menino e seu pai que existiam dentro de mim.

O menino magricela passaria totalmente desapercebido não fosse uns olhos grandes e brilhantes de menino que assiste a vida com zoom.  Não fosse também o gênio forte e o fato de que nunca passaria desapercebido. O menino da pele violeta era o único menino de pele violeta por ali.  

O pai tinha vergonha de apresentar o menino para os amigos e preferia fingir que ele não era seu. E depois, era tanta história de menino brigando aqui, levando advertencia ali, sendo demitido acolá, que o pai não aguentava mais ter que informar ao menino o fracasso que ele era a todo o tempo.  E de fato, de nada adiantava: o menino não entendia, e continuava resistindo inútil e violeta.

Um dia, o dia da minha quase morte escolhida, quebrei computadores e um aquário no escritório e o menino quebrou o que sobrou do lado de dentro. Fui conduzida a uma psiquiatra e o menino à professora. A história da psiquiatra é longa e arde. A história da professora é curta e assopra a história outra. Alívio. A que importa acontece agora e sempre e é assim:

Professora e aluno se encontram. Olhos fazem zoom no violeta da pele dela e no violeta da pele dele. Uma sensação estranha toma seus espaços magricelas de menino. 

E se encontram eles as vezes necessárias para se encontrarem. O menino bate, xinga e sonha. Difícil esse menino. Sonha ele umas histórias de professora que voa, que salva menino de incêndio, de edifícios que desabam, de emprego que se perde, de rosto amado que  abandona, de bicho-solidão. É tanto sonho, tanta bronca, tanta traquinagem, que o menino às vezes até se esquece de viver. 

De um desses sonhos do menino, surge uma história que a professora o faz escrever. E o sonho-história é tão real que cria o único encontro possível dos três em um jardim de árvores violetas.  E o sonho-história é tão irreal que a história deles se desvira do avesso sozinha, e os três se desmancham juntos no ar, na minha frente.

A primeira vez que ouvi a fábula da professorinha-altruista-feliz-pra-sempre-que-salva-menino-baderneiro-brilhante-com-problemas-com-o-pai-ignorante-o-tornando-escritor-e-menino-sem-problemas-com-o-pai-ignorante, ri com desprezo da professorinha outra que nos contou.

Dos tênis aos scarpins a fábula se perdeu em mim. E só outro dia, quando estava abrindo caixas e pacotes que comecei a chorar sem saber porque como quem ri com atraso de piada que só encaixa horas depois.

Planilhas

De súbito, a vida. Cada quadrado, cada um deles estava ali, existindo nele, cada componente. Por alguns instantes, tolerou a insuportável sensação que o  sufocava, tamanha era a quantidade de informação que imediatamente se apoderou dele.

Consciência? Antes, nada. Agora ele todo, inteiro.  Sabia, por instinto, que vinha do código, linha após linha, e depois do que se executa. Sentiu sua unidade indivisível o permear, o tornar sólido, vivo: zeros e uns. E só.  Mas naquele exato segundo em que a vida começava e que ele existia pela primeira vez, tinha toda a continuidade em si. Do zero ao infinito.

De repente, uma vibração estranha.  Alguém havia digitado o número 1 e depois no quadrado debaixo, o número 4, depois o 7, o 9, e aquilo lhe pareceu o começo de algo inteiramente único. “Decididamente, números de uma grande descoberta! “  Imaginou-se então sendo endeusado por todos os outros seres da mesma matéria que a dele que o rodeavam secretamente. Podia senti-los embora não interagissem. Podia prever sua inveja, sua admiração quando o descobrissem criador de algo inteiramente novo.

Esperava ainda por muito mais digitações, quando de repente, o operador digitou a palavra “=soma” em um ultimo quadrado.  Ao obter a resposta, fechou-o sem salvar aquela primeira folha, disponibilizada. Desperdiçando-a.

“Porra, porque esse anta não usou uma calculadora?”. Afundado na escuridão, esperava.  Imaginou os gráficos, as tabelas dinâmicas, as macros, as cores, os menus, tudo o que se quisesse criar, tudo estava ali, esperando por ser utilizado.

Tentou existir independentemente do operador, na escuridão instaurada. Mas, nada. Estava engessado por seu próprio código. Nada poderia fazer porque tudo já estava pré-determinado.  A não ser a vontade do operador, essa não, essa seria satisfeita..  Por tudo o que não lhe fora permitido ser.

O operador vinha, lhe usava como queria, com a única fórmula que ele conhecia, não salvava nada, e ia-se.  E assim sua existência esvaia-se dia após dia, ano após ano, por um tempo que ele sabia determinar somente pela amizade que desenvolveu na escuridão com o grande relógio que tudo controla e tudo vê.

Interagia também, vez ou outra, com um ser, que se achava muito superior a ele, somente porque era muito mais utilizado pelo operador.  Dizia se chamar Word, e o chamava de um nome estranho, Excel. O fato, é que a única coisa que ele fazia, era possibilitar que se escrevesse em suas paginas.  Páginas sem sal, todas em branco, que não tinha nem metade do charme dos seus belos quadrados. 

Não se podia dizer que haviam se tornado amigos, mas a verdade, é que conversavam, e um dia, contou-lhe de seu plano: vingar-se do operador.  E decidiu que simplesmente travaria e pararia de funcionar. “Só vou fazer aquilo que eu quiser a partir de agora!” E conversando com o grande relógio que tudo pode e que tudo vê descobriu uma forma, não de mudar as linhas de sua estrutura como ele estava tentando fazer antes, mas apenas, de impedi-las de funcionar. E assim foi. O operador, impaciente, não entendia.  Como é que em um instante, tudo funcionava e de repente, aquela lentidão toda, e as milhares de mensagens de erro que se formavam? O que estaria acontecendo? Irritou-se.

Um dia outro operador apareceu. O outro operador parecia entender bem mais que o de sempre.  Os vasculhou todos, o Word, ele, o grande relógio e uma série de outros seres até então inanimados que também lhes rodeavam e eles nem sabiam.  Deve ter acontecido algo, porque algum tempo se passou sem que nem ele, nem o Word, sempre tão solicitado, fossem sequer chamados.

Um dia, acordou com uma dor insuportável por todo o seu ser, como se estivesse sendo sugado, linha após linha, numero, após número, todo o seu poder esvaindo-se em questão de segundos, enquanto aos poucos perdia a consciência.  Em desespero, viu formar em sua mente, já perdida em devaneios, uma última imagem de duas palavras.  Duas palavras que pelo que conseguiu entender eram os próprios agentes causadores de todo o caos que os tomava.  Duas pequenas palavras apagando o universo conhecido, seu mundo: “Office 2010”. E morreu.

Inverno, Outono, Primavera e eu

Está muito gelado aqui fora e estou exausta de me procurar por ai. Rodei toda essa cidade inútil e até agora nada.  Não estou. Será que de fato existo? Será que existir faz sentido? Procuro-me em esquinas desertas, em becos escuros. É difícil prosseguir. À medida em que piso na neve fofa, descalça e nua, uma parte do meu corpo congela e quebra. Primeiro os dedos menores do pé. Onde esta aquilo que sou? Depois pedaços das pernas. Toda a dor subitamente escorre liquefeita para a cavidade dos olhos. Vou quebrando e diminuindo de tamanho até que em meu estomago se abre um buraco por onde ele chupa todo o frio e por onde tudo entra a todo o momento e não da para fechar.  Caio no chão já pedra de gelo.  Sou neve.

Morro por vários anos até acordar com a certeza de que não sou só ela, que existo antes.  Existo sem essa metade dilacerada e tomada de mim. A metade feliz de nós duas e que invejo do jeito mais sujo. Essa certeza colore a rua branca de laranja-escuro.  Continuo andando e sinto o seco da cor. Eu ando e ando, e enquanto a rua passa, vou estalando e quebrando. Está tudo bem, antes a rua que eu.  Caminho agora com certezas criadas para que tudo pulse aqui dentro. No caminho encontro alguém. Não sei seu nome, mas reconheço todo o resto que o compõe. E então, descarrego tudo aqui dentro de mim dentro dele. Deles. Até ficar oca.  E de novo, e de novo. Mesma de sempre me explico com aqueles diálogos exaustivamente ensaiados. E nos vamos.

Ela, entretanto, não está lá. Nem neles, nem por ai, na cidade. Nova certeza. E as ruas laranjas-escuro tornam-se coloridas. Multi-coloridas. Há perfume no ar e novas cores começam a nascer ao meu redor. Ainda procuro por ela mas agora já não é mais uma metade, diminuiu de tamanho. Não sei. É tanta cor que confunde.  De súbito, pergunto as horas e olho para alguém que me responde. Observo cada detalhe desse rosto e me lembro do tempo. Não do tempo que se esvaia enquanto meus olhos em preto e branco se perdiam do lado de dentro.  Mas do tempo que transforma o mundo. E então, a cidade-mundo começa a girar ao meu redor e escoar como água num eu ralo-de-pia. Onde andaria ela?

Ela é ainda ela? Abraçada em mim quente e real ela e eu, eu mesma. As ruas não existem mais, agora é só o mundo todo. Inicio nova caminhada, era uma vez o verde em mim. Era uma vez minha vida. Agora.

Terremoto

Acordo assustada no meio da madrugada. O que é que balança? Minhas pernas? Meu peito? Meu corpo? O mundo balança. E o prédio. O prédio dança no ar ao som da música do cimento em movimento. Inclina-se ele, de um lado para o outro. Livre. Do alto, do 19^o. andar, o balé é intenso e joga tudo no chão. Primeiro meu corpo, e depois a televisão no meu pé. A dor me descongela. E agora?

“Vai desabar!”. Alguém grita dentro de mim com o som da minha voz. A música aumenta de ritmo, a dança se acelera, capturo o exato momento em que uma rachadura se faz na parede do apartamento impecável e em minha pele. Minha eternidade escoa por ela em questão de segundos.

“Esta tudo bem?” Ele diz e me ajuda a empurrar a televisão.  “Vem!” E vamos os dois para debaixo da mesa do quarto. Minha nova pele mortal toca essa pele dele conhecida de anos pela primeira vez.  E a ama. Ama com esse outro amor que nunca antes.  Real. Eterno. “Eu te amo” digo em silêncio. “Eu sei. Eu também” diz ele em voz alta.

E à medida que o tempo passa e as rachaduras aumentam, nenhum dos dois tem coragem de anunciar o descolamento final: o do prédio e o de nós dois.  Voaremos daqui a pouco. Por enquanto, existimos. O silêncio vem. Vem e abraça esse corpo inquieto, agitado, que não o admite.  Instaura-se lá, plantado em mim.  Choro, choro, choro. 

E então, absorvo todo o vazio do mundo.  O que sou agora que tenho a certeza? O que sei do nunca mais? Revisito o passado e as minhas esperas. A vida que não começava. Desespero e incredulidade se alternam.  Decido me entregar, deixar essa certeza se apoderar de mim. As rachaduras, a televisão no chão e o silêncio vão se tornando eu mesma.   
                                                                                                                                                  

Dou-me conta do que sinto por ele: meu corpo mortal é capaz de gerar eternidade. “Eu te amo!”. Digo em alto e bom som. E o vazio vai se dissipando como névoa em mim. “Já posso voar” penso no exato segundo em que a dança termina.

Ainda estou viva. Por ora. 

Palitai os dentes!

Caros Fiéis,

Somos todos feitos da madeira, e à madeira retornaremos como corpos sem alma. O Grande Criador com um sopro nos deu a vida e a qualquer momento poderá tomá-la.  Cada um de nós aqui hoje tem um compromisso com Ele, um compromisso de evolução espiritual.

Em vidas passadas, todos os presentes já foram pedra, caneca, telefone celular, computador, rato, girafa, homens e hoje, de todos os seres habitantes desse planeta nós somos os mais evoluídos.  Isso significa que em algumas vidas daremos o último passo em nossa evolução espiritual, e finalmente não mais habitaremos a Terra para habitar outra dimensão, onde poderemos viver conforme o Plano de nosso Criador.

Como os seres mais evoluídos da Terra, devemos ter muita responsabilidade ao habitar este planeta.  Somos o exemplo para os seres aqui viventes principalmente para o ser da menor casta evolutiva: o ser humano.  Sobre esse assunto gostaria de falar algumas palavras:

Como sabem, dentro da escala evolutiva de nossa espécie - Palito, temos uma sub-escala.  Nela, o ser menos evoluído é o palito de fósforo.  Ser palital que carrega em sua própria composição uma bomba relógio, pronta para explodir a qualquer momento com a vontade de algum ser humano.  Meus irmãos de madeira, eu sei. É muito difícil se encontrar nesse estágio evolutivo, mas é preciso perseverar.  Não, vocês não devem voar na hora em que um homem os risca, ou apagar assim que forem acesos, ou ainda, arrumar uma forma de se molharem para não funcionar. Não!!! Aceitem seu destino com coragem.  Sejam queimados até o último pedacinho de madeira...

Quanto aos irmãos que em vidas passadas foram palitos de fósforo e hoje são palitos portadores, expressão que designa os palitos que servem para carregar objetos: como palitos de churrasquinho, de coalhada, de picolé, etc, também é preciso muita coragem.  Ser quebrado, mordido, babado, para depois ser jogado fora e ter que esperar 6 meses para se decompor na natureza no meio de toda sorte de dejetos é um tremendo abacaxi - com o perdão da palavra porque todos nós já fomos um algum dia - no entanto, cair no chão ainda com o alimento, espetar as pessoas, quebrar no meio é pecado mortal. Portanto cumpram sua função até o fim!

Por fim, gostaria de falar sobre o último estágio evolutivo terrestre: palito puro.  O representante do Deus na Terra.  Feito a sua imagem e semelhança.  Os que já se encontram nesse estágio evolutivo sabem bem o que é ser quebrado em pedacinhos para ser jogado em “purrinha”, ser utilizado para espetar alimentos como se fossemos palitos portadores novamente, ou o que é pior, servir de enfeite para as azeitonas nos pães a metro.  Realmente não há nada pior do que ser totalmente rebaixado a essas funções... Mas lembrem-se, é com o ato divino da palitação de dentes que salvamos o ser humano da perdição e garantimos a continuidade de sua evolução.  Precisamos estar sempre presentes nas mesas, rezando por suas almas. Intercedam por eles!

 Sejam corajosos e cumpram seu papel evolutivo palital.  Muito obrigado pela presença de vocês.  Até o nosso próximo culto!

- Obrigado Mestre Palito por estas palavras de inspiração...   Atenção a todos: Por favor, retornem para seus lugares com calma e cuidado para não fazer barulho.  O restaurante abrirá em alguns minutos. 

Das Coisas Úteis

Uma das coisas que mais me incomoda em nossa vidinha cotidiana é essa mania que temos de nos ocupar das coisas úteis.  Se determinado livro, ou série de TV prende demais a atenção deve-se evita-los para não se “viciar”. Se determinado filme é superficial porém divertido, não vale assistir.  As crianças devem brincar com jogos educativos e aprender inglês desde cedo para se prepararem para o futuro.   Os dias de viagem devem ser recheados de atividades para que não se perca um minuto e se conheça tudo da nova cidade. E as férias? Não se pode “gastá-las” assim, por qualquer coisa, ou se faz um curso que ajude na carreira ou uma viagem.  Viagem que jamais deve ser claro, para um mesmo lugar.  Seria perda de tempo.

Para onde, então, vai todo esse tempo economizado, me pergunto.  E esse outro, despendido com as coisas úteis, realmente nos transforma em seja o que lá que queremos nos transformar?  Entendo essa necessidade de usar bem o tempo. Afinal, ele passa muito rápido, e, verdade seja dita, está cada vez mais escasso.  Mas, me pergunto, sabemos o que é realmente útil?  Sabemos o que é útil para o currículo, para os amigos, para nossa família, etc.  Mas, e pra nós mesmos?

Claro que não estou aqui defendendo o individualismo.  De forma alguma. Muitas vezes, fazemos coisas pelo outro, por nossos laços de amizade, de amor, familiares, às vezes até, por laço nenhum, apenas pela a vontade de se doar por outra pessoa.  Não estou dizendo também, que não se deva pensar no futuro.  Mas, será que o que você sempre quis da sua vida foi ser diretor(a) de uma empresa?  Ser funcionário público? Ser dona de casa? Não ser dona de casa?

Quantos casos já não ouvi de pessoas que ignoravam o que fazer de suas vidas quando “as crianças” casaram, quando se aposentaram e até, quando venceram aqueles 30 dias de férias e foram obrigadas a ficar em casa?

O problema não é a falta de tempo, mas o medo que temos de estar em contato conosco, de reconhecer o que é realmente importante para nós.  Descubra quais são seus sonhos, nem que seja, para saber e não fazer nada com isso, não importa.  O que importa é que decidir o que fazer do seu tempo deve ser uma escolha consciente e sua.  Do contrário, você continuará fazendo coisas úteis... Úteis para esquecer quem você realmente é.